Боль от ненависти к себе.
Ненависть как слово, слегка похожее на yesterday. И политический кавер на беzсмертную песню Битлов как констатация наших извечно-сложных отношений. С западом.

И с женским полом в моём случае.
Отвратительно. Мерзко от осознания своей пакостности и беzтолковости.

Веснааааа! Природа отряхается ото снааааа. С нами грязь талого снега; снега и не было — ветер везде.


Вот почему эта боль не толкает вперёд? Моя мерзость как в проруби это... ОНО!
Наслаждаясь признанием себя как никчёмыша... Наверное, даже Емеля уже выловил бы свою щуку, нежели моя мерзость.


А мне значит надо придумать новую вариацию сказки про Жувра и Ежа. Ёжика, исполняющего желания каждой иголкой. Которому под конец стать хочется лысым-гладким-не_колючим. НО ЧТОБЫ ОТ НЕГО, БЛЯДЬ, ОТСТАЛИ!!!!!!!!!!!

что не так, почему невнятные слёзки подступают на этом моменте. Нефиг Нечего ругаться, да? Да? ДА?
Я себя спрашиваю да или нет?

А вопрос-то взял и потерялся, исчез, испугался, растаял, — ищи!
Новую причину своей Боли.